Adolesentum na poltrona barulhenta da maturidade

e lá vem ela, empoleirada sobre seus Prada

enraizada na porta do meu quarto,

derramando seu sermão mal lavado e encardido

salpicado,

cheia das perguntas obviamente retóricas

no que me indago:

serão meus sonhos imorais,

ou suas lentes levemente paranóicas?