AURORAS MORTAS

Na humilde mobília desta casa...
Tateio entre as letras nesta tela esquiva
Ainda banzado com manhãs sanguinárias
Que me rasgam lágrimas verdadeiras (...)
Fluindo imponente neste mar de azougue

Hora prateiam-se, hora avermelham-se
Nas coronárias mansas e sonhadoras
E nos olhares que o dia vem abrandar
Trazendo o clarão da vida e da paz,
Paz que lhe beija os pés...
Propositalmente nus 
Mas encharcados de amargura!

Passaram-se inúmeros sóis e luas
E as sete velas do candelabro ainda acesas 
Tentam queimar as cinzas deste breu-abismo
Onde tua alma peleja quase fenecida,
E de norte a sul, tingida de melancolia

Um insight me cinge neste fosso podre
Ah! Que saudade dum poema (...)
Talvez sua indelével complacência
Pudesse salvar a mim e a este mundo 
Onde os animais referidos, sapientes
Ainda digladiam-se em auroras mortas
E em noites sem constelações...

Voando nos portais que escondem o tempo
Horas faço-me poeta, horas faço-me profeta
A esperança sussurra e rompe-me a derme
Ela brada em meus ouvidos insanos:

– Fique! Mais um verão, ou um inverno.  –

E eu como filho submisso...
Largo minhas roupas puídas e sujas!
E abraço sem medo este louro sol 
Que sem nenhuma licença...
Vem beijar-me a fronte.

(Manaus-Am. Dez/2016. Fábio Ribeiro )