Reborn

Essa voracidade sedenta, sem alma,

Por amores que não são meu amor;

carência aguda numa avessa calma,

por faltar, onde deveria sobrar calor...

É escolha do mal menor soturna obra,

Descanso ocasional em ordinária rede;

talvez, dói menos, ser picado de cobra

que agonizar lento, e morrer de sede...

Aliás, não sei direito, que importa isso,

Pesar motivos veros de meus tropeços;

Se foi uma maçã impregnada em feitiço,

Que comi em dias idos, eu desconheço...

Contudo, roda dona fortuna como quer,

Quem sabe quais prêmios trará a lume;

A garota revendo com olhar de mulher,

Onde morou desprezo, habitar o ciúme...

Podem soprar ventos de novas alegrias,

É glorioso quando vencer assim, medra;

Meu amor já está morto há quatro dias,

Mas, se Jesus mandar, eu retiro a pedra...