Páginas de um livro

Tem coisas que acho graça, o jogo inconsciente

Quase intermitente, e até mesmo inconsequente

Que se solta procurando um sentido e destemido

Sabe qual direção e mesmo depois do estampido

A atenção se volta, tonta, cambaleante tentação

Se desprende da alma, em gotas dessa inspiração

E que vai molhando essas bocas, antes ressecadas

Agora úmidas palavras, delicadamente maceradas

Que no coração tatua, esperança seminua, que olha

De face corada, olhar tão tímido, mas com coragem

Sem pretensão da felicidade plena, que se desfolha

Nas páginas de um livro, perdido em uma miragem.