Presente a dor do meu tempo
Florescer que não chega
Presente a dor disfarçada
Ironia que passa, passa, sorrindo
Sorrindo de quê?
Presente a dor verdadeira
Que corta e fere o solo, retalha os pedaços
No meu pensamento, um cheiro de terra molhada
Desembrulhando as sementes
Florescer que não chega
Presente a dor disfarçada
Ironia que passa, passa, sorrindo
Sorrindo de quê?
Presente a dor verdadeira
Que corta e fere o solo, retalha os pedaços
No meu pensamento, um cheiro de terra molhada
Desembrulhando as sementes