Piedade

A leveza se escondeu,

o temor não esmoreceu.

Descubro, pois, que não sou

o que penso em mim existir.

Amordaça o peito um sentir

que enlaça o olvido e o porvir.

O que antes jazia perverso,

faz-se sinistramente saudoso.

Em que no amanhã aposto?

Na sorte, no fim, espero.

O sorrir não se faz brilhante.

O sentir tampouco é instigante.

O cantar, ora perfeito, angustiante,

origina um clamor latente, abrasante.

Aposto em meus versos nefastos,

agonizantes vozes que curam,

palavras enfadadas, tédio,

mas com fim postulado em remédio.

Gritar ao mundo o que penso;

acalmar vozes que repenso;

bradar dores que consomem;

conter em mim este leme...

Ensurdece, pois, um canto

que opta por não ser livre.

Emudece a voz de um poeta

que não mais voa, reprime-se.

Aquela fé, aquele torpor,

Aquele afã, aquela flor...

Resquícios de si, nata fina,

tormento, fremir, langor,

dissimulados na menina...

Ai de mim, Senhor!

Desfalecer,

não saborear essa dor...

O morrer em meu existir

assenta-se, por fim, um fervor!

Piedade, Senhor!

Piedade, Domina Dor!

Piedade, Mata Dor!

Piedade, Cria Dor!

Sabe Dor, piedade!

Por Amor, piedade!

Com ardor, piedade!

Sem pudor, piedade!