O massacre

Algumas famílias ainda resistem

entrincheiradas em suas casas rosas,

amarelas, azuis ou sem cor.

Os mais velhos

olham assombrados pelas janelas,

sem acreditar no que estão vendo.

É uma luta desigual.

O exército de arranha-céus,

que se alimenta de pequenas casas,

quintais e jardins,

avança inexorável.

E avança surdo, mudo, cego.

Não consigo dormir

diante de um massacre desse.