Para os cupidos doentes.

Os anjos, essa noite, estão morrendo de amor.

Calando seus bicos em álcool barato e colorido.

Estão sentindo saudades dos olhos que passaram,

dos abraços que apertaram.

É uma grande merda mesmo.

Os cupidos, hoje, estão pagando garotas por amor.

Comprando-as com dinheiro de papel e crédito.

Parcelando um vazio

que jamais irão pagar.