Diante da Morte

Não somos nada diante da Morte

Todos viramos lama podre em baixo da terra

Ali jaz, seu orgulho, a cor dos seus olhos

Seu dinheiro, seu ódio, seu amor e sua guerra

Se vivo, passou fome e frio ou teve fama e sorte

Tudo acabou alí, tristeza, aflição ou alegria

Foi encerrado na morte e seus ferrolhos

Ao final, não adiantou ser burro ou ter sabedoria

Ser rico ou pobre, bonito ou feio

A qualquer tempo, voltarás ao pó de onde veio.