Cronos

_ Malditos pombos! Não nos deixam lugar na praça.

Em vão, me ponho a procurar com os olhos,

tentando encontrar um banco heroico

que não esteja infestado das fezes desses bichos,

até que, derrotado, me entrego à imundície.

Velho, observo o teu olhar tão triste;

tua face carrancuda e ar de desalento.

Teus cabelos desgrenhados e embranquecidos.

Os folguedos das crianças não te provocam risos

e pelos poucos amigos, há muito foste esquecido.

Velho, pelo tempo e o cansaço foste vencido.

Pobre velho, por que guardas tanta mágoa?

Os pequeninos órfãos logo te rodeiam,

até que, insistente, um pequeno te pede:

_ Vô, me conta uma história?

Contudo, tu logo o rechaças.

Quando me olho no espelho, tudo o que vejo

é um rosto decrépito, sopro amargado de vida.

Mãos trêmulas levam aos lábios uma fotografia.

Beijas a imagem de uma jovem de semblante sereno,

com um sorriso algo apagado que ainda te parece lindo:

_ Oh, minha adorada Lucinda!

Um amor que ficara perdido em algum lugar no tempo.

Uma lágrima traidora e inoportuna revela um lamento.

Meu velho, por alguns instantes ainda te sentes vivo.

Fecho os olhos, esperando não mais reabri-los.

Para o ancião, Cronos continua a devorar seus filhos.