Insatisfação

O tempo é um fato.

Às vezes, rebelde e jovem,

eu paro, eu duvido, mas,

droga!, eu sinto:

o tempo é um fato.

E todos os dias,

na força do cruel e eterno hábito,

o tempo me cerca, me corre todo,

entra em cada poro,

me abraça apertado:

as mãos são ligeiras

e leves, da alma me

esvaziam os bolsos e levam

os relógios que nunca mais terei.

E dói tão, tão

lá dentro o vazio

dessa sina; esse

estúpido drama,

essa patética ordem,

esse abafado alarido:

ser de mim não tudo,

apenas um pedaço interrompido.