Topicais
Pululava a mocidade
palpitante, feito pluma,
sobre campos arco-íris -
qual nunca mais haveria.
O sol queimara
meu amores.
Querer todos calores
os fará amaros.
folhas
decaem
como lágrimas
no dorso da terra.
Por fim, apenas
o manto da inércia
se adapta ao frio -
a decepção perpétua.