Topicais

Pululava a mocidade

palpitante, feito pluma,

sobre campos arco-íris -

qual nunca mais haveria.

O sol queimara

meu amores.

Querer todos calores

os fará amaros.

folhas

decaem

como lágrimas

no dorso da terra.

Por fim, apenas

o manto da inércia

se adapta ao frio -

a decepção perpétua.