SUBÚRBIOS

Nos subúrbios da velha alma
Não há silencio nem calma
Ventos removem as folhas secas
Cachorros reviram latas vazias
Ecos dos gritos dos caídos
Ressoam bem nítidos
Há gotas de consciência pingando das colunas
Que sustentam a vida
A morte escapou do cabresto
E pasta nas adjacências
As placas de direção
Caíram
E nenhuma luz é vista!