Sobre esses dias mórbidos de outono

Que há com os dias que tanto se arrastam

nesta imensidão de concreto escuro?

Que há com as pessoas que tanto desgastam

seu restante de tempo futuro?

Quem dança haverá de saber

que na ventania as folhas reinam

Há um velho sentado no banco,

Tal qual homem (ou seria estátua?)

Um velho de bigode branco...

Quem poderia saber

que a vida passava desgraçada

pelas altas paredes de mármore

mármore de estátua.