Melancolia

O alvo é negro, e/ou meus olhos obscuros?

Não sei se há uma direção, ou se o rumo sou eu.

Desatenta com o meu desalento,

não me contenho sem contentamento.

No desagrado não agrado,

o alvo do meu desejo.

Que furioso como o vento:

Morre no mar, a desafiar o remo.

Branca tirollo