Verão número sete



E ela dizendo assim:
Adoro a pressa, quando sinto sua pressa em me amar...!
Corri. Frio duro de ferro sobre ferro que doía.
Mesmo assim o dia acabou satisfeito...
Será que a noite sabe quanto dói minha dor?!
Nem deve imaginar; sei lá!
Perdi o compasso, voltei...
Fingi que não ligava.
Chorei.

De Magela