Prazer e Armadilha

Desta vez, alheia a existência de alguém, a vendedora de flores passou despercebidamente – o suficiente para deixar uma lágrima.

E deixou. E passou.

Entre os prédios – os quais revelam a solidão – nascia uma espécie de abandono.

E a cidade me embrutecia.

E com ela a necessidade inconsciente – ou, quem sabe, consciente – de um instante.

Porque qualquer sentido vago é, ainda, algum sentido – é prazer e armadilha.