SENTIMENTALOIDE

Ontem – ora esta! –,

o que não é do meu jeito,

fui fazer a sesta.

Praticara a gula,

modo de ser sem feitio,

peça muito chula.

E, surpresa minha,

não tirei pestana alguma,

mesmo de morrinha.

Chatice maior?

De nariz no travesseiro,

chorei, na pior.

Sem explicação:

um poeta apalermado,

meio à solidão.

Sentimentaloide,

amante do amor empírico,

feito um antropoide.

Prantear o quê,

se nunca tu me estás onde

– és meu fuzuê?

Fort., 14/08/2011.