Algo acontece.

Diga-me amigo poeta, que tenho a fazer para buscar tal inspiração?

Já não consigo escrever do mesmo jeito que antes,

A lua e a noite, é ofuscada pelo clarão da cidade,

E fico aqui em vão,

Vagando sozinho olhando para os lados,

Desamparado,

Nem ela que vinha a me visitar, está a espreitar.

Sentada no banco vejo a morte, tão sozinha quanto eu.

E o que faz ela ali?

O que será que a trouxe até aqui?

Apenas ficar sentada em um banco mal feito?

Ou será que veio levar-me, finalmente ao meu leito?