assim como Summerisle

ilhados em nossa própria inocência

com a fé abalada por ríspidos arpões;

nossa morada está em guerra

e as lágrimas não comovem mais;

as mesmas mãos que outrora acariciavam e confortavam,

agora apunhalam a alma covardemente,

erguendo imundas adagas.

a mentira faz fenecer o sorriso

trajando um cinismo tipicamente fatal;

a temporada de caça está aberta.

meus olhos descansam gradativos

enquanto sou destituído de meus sonhos mais minuciosamente arquitetados.