Imperfeição

O poema perfeito,

plantou-se, brotou, cresceu

dentro do peito.

Era pra ser o verso

de tantas almas

que falassem de amor.

Mas, à meio caminho

dali, esqueceu de por

do açucar, um tantinho.

O poema perfeito,

desgarrou-se, chorou, morreu.

Tornou-se imperfeito.