Pedaços de nós

Todos os pedaços de vaidade são a mesma coisa:

Mistura de inconformismo à subserviência

E uma falsa idéia de superioridade;

É uma quase arrogância.

Metade da noite é madrugada, é calada;

Mastiga os pedaços das horas,

Vomita um sol com um sorriso amarelo,

Sorri e nos diz que a noite passou,

Mesmo não a vendo,

Mesmo havendo a confusão da dúvida.

Todas as cores são primárias,

Mesmo quando contrárias ao preto,

Ou quando sobrepostas umas às outras.

As cores se despedaçam no breu,

Partem-se em fragmentos imperceptíveis

Que mal conseguimos enxergar.

As cores são pedaços distintos

Que, quando giram, tornam-se similares.

E, quando paradas, formam realidades variáveis.