Nó

Foge!

Os poucos nós

já são poucos de nós.

Crianças veem primeiro

e o tempo começa a sumir.

Passaste da hora;

Meu número, minha mão, meu álcool, minha graça

é fingir e crer que não há missão suficiente pra desistir.

Cruzaste à hora;

Olhe,

meus sonhos já não me subornam mais

e celebram o apego às garrafas vazias.

Está aterrissando,

na vigésima quarta parte

da extensão limitada do nada.

Embaraçoso demais por hoje.

Foge!