Aos domingos

Todo domingo é assim:

Ele tira férias de mim

Vai pra boemia

E só retorna no outro dia

E isto é um fato

Seu "status"...

Tem cheiro de bebida

E perfume vencido

Fico com o peito sofrido

A auto estima rota

Um gosto amargo na boca...

Gosto de mulher traída,

Rejeitada,

Subtraída e mal amada...

Eu não me vingo, não xingo

Não digo nada...

Calo-me, sigo minha rotina

Como se nada tivesse acontecido...

Peito ferido, de sangue esculpido

Estou sangrando e vou me

desafiando, até quando vou fingir?

Até quando...?

Dele, sinto pena e desfio minhas penas

Não era nada e hoje tem a mim

O domingo chega ao fim...

bmh@ /junho 2019

Bárbara Hupsel
Enviado por Bárbara Hupsel em 30/01/2022
Reeditado em 04/02/2022
Código do texto: T7441265
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