POEMA IX

O punhal que cravaste em meu coração...

Arranquei-o.

E com ele, colhi flores de todas as cores...

Porque a poeta sofre, sangra,

morre de fome de verso,

alimenta-se de dores...

Mas, a mulher...

Esta mulher que pulsa em mim...

Não!

Não se permite mais sofrer...