O poeta obscuro

Bem aventurado o poeta, que de alegria fala e de amor escreve.

Infeliz é o homem, que disso não escreve e também não consome.

Assombrosos são seus dias, e agonizante suas noites.

Esse pobre morto vivo, morre de saudade e vive da dor,

Escreve de tristeza, de desilusões e de sua fiel companheira nostálgia

Esse poeta obscuro tem a alma censurada, se é que tem alma, o infeliz.

O maldito poeta sou eu,

Escreve somente do que viveu.

Então não me culpe por favor,

Sou poeta não inventor.