PREVISÃO

A banda mais desajeitada tocará.

Primeiro os trompetes,

Segundo as guitarras desafinadas,

Por terceiro um choro.

Só me restará um sopro nessa festa.

Virão damas consecutivas

De vestido de mim

Com sapatos de segunda-feira.

Passarão pelo salão

E nunca mais as virão.

Por fim sobrará

Apenas fim.

É o gozo de um casal desapaixonado,

Cada um para seu lado.

O baile nunca começou.