DE MÃOS ATADAS

Debruçados sobre colheitas sem frutos, choramos o leite derramado;

E matamos sementes com as mãos ainda sujas de falso remorso, rejeitando filhos que nunca sairão de nosso ventre;

Paseando entre estes campos desertos...

Onde nada mais se frutifica;

É que agora a chuva só cai de vez em quando, molhando plantações vazias;

E o ruído dos trovões parecem cada vez mais distante...

Como se as raízes secassem embaixo da terra, apodrecendo tudo que não abraçamos de mãos atadas!