Café Passado

Não importa, o quanto

Se ferva a água, o café

Nunca estará quente o suficiente

Para cobrir como um manto,

Esse incrédulo temor consciente

Que paixões de morte, não atingem homens sem fé.

Não importa, quantas colheres de chá,

Se põe na cuia, o café fica aguado

Para amores de sabor amargo

Sina constante de homens de índole má.

Para chucros de coração ferido,

Não importa o melhor cafezal

O aroma do café será banal

Tal esmero não faria sentido.

O bule ferve, mas tal como pedra

Que só no âmago do vulcão derrete,

Continua a rocha morna na cela

Que apenas de companhia fria,

A solidão prossegue.