Procissão dos Passos

Segue em silêncio,

Aquele que caminha.

Olhos turvos,

Nas mãos uma vela acesa.

Quentes lágrimas derramam,

Das janelas fechadas do casario

Espreitam fantasmas inconfidentes,

E gemem

Sob a medonha voz da Verônica

E a face do cristo morto.

Os passos são lentos e irregulares,

Como irregular e lenta é a humanidade.

Matracas a perturbar,

Atentam para a justiça dos cravos,

Que o homem ainda teima em usar.

* Semana Santa em Tiradentes MG