Descrente

Lá vai a caminhar pela calçada cambaleante e só,

Revestida em trapos rasgados e sujos, que dão dó.

Virando latas, comendo lixo.

A nossa consciência.

Se lhe disséssemos agora alguma nova profecia, sobre um futuro bom, tempos melhores.

Seria inútil.

Ressoaria aos seus ouvidos como uma heresia.

E nem eu e nem você, acreditariamos.