O POETA E A PODRIDÃO

Lastimável corpo em decomposição ;

ah, se eu soubesse que seria assim,

escreveria casa com cincos "Z" por fim.

A morte não quer saber se eu sou letrado ,ela quer saber se eu sou biodegradável .

Murmúrios travados

Queixo colado,

debaixo da superfície a sete palmos .

Por certo, alguém ainda lembra de mim?

Lendo os meus livros em uma biblioteca ?

Que alegria de um triste fim.

Não que eu queira reclamar .

Morto não fala.

Mas escreve o futuro.

Chegando a ser um fantas nas obras literárias , quem sabe uma lenda.

Não, não é pra ter pena..

Nem ser ovacionado .

Tudo isto é apenas um comentário.