Deixei passar os vazios provocativos causados pelo medo, o frio pavoroso na barriga nesse deserto da angústia. Deixei a memória sujeita à ferrugem. E você, leitor, o que sujeita à ferrugem?

Nesse lugar com sopro de neblina fria não há flor de plástico, aqui, nesse meu passo cúmplice de minhas falhas, a maturidade é isso: paz em vida.

Nesse lugar que tudo lhe escapa, onde ultrapassa todo entendimento, que não é roupa no varal em dia de chuva. Aqui é isso: ida de não pertencer a nada.