Cantar de minha alma.

Voltei a escrever sem saber o porquê

Ao reler poesias antigas

Revejo pensamentos e cicatrizes

Essas que estão guardadas em 7 chaves no abismo que só cabe a mim estar.

Estou em uma música qualquer de Radiohead

Em uma noite escura de inverno

Em meus rascunhos de mortes simbólicas.

Ingênuas são as palavras daqueles que procuram conectar a dor com algo maior.

A ampulheta do tempo está aberta

Em silêncio,

Solte-a onde ninguém possa espirar seu pó.