Contrastes

Trago o gosto infantil do brigadeiro de festa, misturado com o suor das brincadeiras, onde meu sangue arde como pólvora excitada pelo fogo. Trago o gosto pelo silêncio solitário, ora recatado, indecente, solene ou misterioso. Trago o gosto pelo ter, nem de longe nem perto ele me determina. Me visto de formas e cores, aqui também existe recato, seriedade, lazer e descanso. Se "possibilidades" fosse gente, teria eu um cortejo. Penso agora, que eu, até tomaria muitas pessoas para dançar. Trago o gosto pelo nada, pelo despojamento de formas determinadas, para não me ver conformado às conformidades estruturais...

Contradição?

Longe de mim definições!!!

As vezes meu peito arde tanto, tanto, tanto como se o universo estivesse latejando no núcleo do meu corpo, mas não explode. Na verdade uma grande flexibilidade o contém, se espanta, admira e desconhece.