A poesia.

Que me apresenta.

Triste e carcomida.

Pobre e envaidecida.

Encurtou.

Sem nem ao menos se vestir de anjos.

A mim aparece.

Como uma sintonia de uma só nota.

Que como um simulacro.

Jamais perecerá.

Hoje sou eu que vos fala.

Pois amanhã.

Bem que pode vir.

A ser o autor.

Tracaja