Quanto tempo?

Acordei hoje de manhã e notei que algo em mim estava diferente. Tudo parecia exatamente igual, mas eu sabia que algo estava diferente. A minha versão do ontem ficou lá, passou. Algo está minimamente diferente hoje, assim como ontem, anteontem, e antes de anteontem, numa sequência finita ao passado (até onde nasci) e que agora segue infinitamente pro futuro, sim, pois sou imortal até me ver sangrar ou até receber a notícia de que um amigo meu morreu. Só então lembro que vou morrer um dia e saio loucamente por aí sendo feliz, sem deixar que se desperdice o resto de vida que tenho. Cada instante a mais é também um instante a menos, cada presente vai virar uma falta daqui a pouco. Como se a felicidade fosse em gotas tão pequenas que se não agarrarmos na hora, ela cai no chão e é rapidamente engolida pela terra. Perde-se a chance de beber dessa gota.

Esse 20 anos, não tenho mais. Perdi. Passaram. Tudo que tenho agora é uma tremenda incerteza de quanto tempo ainda tenho. Será que ainda tenho um quarto de século de vida restante? Ou será que tudo que me resta é esse quarto com livros que não poderei terminar de ler?