Falar de póesia, se não for um dom, só pode ser um bem, ou talvez um legado. Que tenta nos aprocimar da perfeição.

Vinha com uma pressa danada.

Igualzinho a um tufão.

Sandália rasteirinha, levantando a poeira do chão.

Num passo maior que as pernas.

Foi que tentei intervir.

Mas já dobrava na curva do entorno.

Caído em mim.

Fiquei a matutar.

Seria a poesia!

Ou somente a inspiração.

Dessas que quando não chegam.

Colocam nos de castigo.

Num tico de silencio.

Mau cabendo a solidão.