Lá em cima daquele morro,,

Não existisse um pé de carambola.

Seu Pai.

Apegado escovando o alazão.

Sua Mãe aguerrida com a boia na cozinha

Apontava para o morro a lhe mostrar.

As carambolas amarelinhas.

E quando você virasse o rosto para olhar.

Lhe tacava um beijo.

Bem gostoso de língua.

Para o meu gosto você jamais duvidar.

De olho vivo no Velho.

Pois se visse que entrou em casa.

Sairia correndo.

Pois no mínimo foi pegar a espingarda.

E se desse tempo.

Claro que iria lhe perguntar.

Você quer?

JC