Nós morremos a cada fim de ano...

Nós morremos a cada fim de ano,

Mas também morremos ao fim de cada segundo,

Porque não há tempo, apenas medida de tempo...

Uma frustrada tentativa de medir o infinito...

E seguimos acreditando,

Que estamos conseguindo,

Mas parece, novamente,

Que estamos perdendo tempo...

E nossa angústia,

Insaciável, sobrevive, a cada ano,

E se rompe novamente,

Surgindo renovada em um novo segundo...

E nossa busca pelo novo,

Se ilude com o encanto do passado...

Um lugar seguro, que conhecemos,

E que insiste em esconder o futuro...