Desorientação

Com menos ferocidade escrevo;

Ao passo em que bebo apenas socialmente em pequenos tragos: a vida.

Se sonho ainda acordado?

Nem tanto.

Nem tampouco.

Tão pouco me preocupo com a precisão.

As malas dela a muito largaram os umbrais da esperança.

A vida e seus sentidos inventados, sem a metafísica daquela mulher, é um convite ao bar.

Talvez por isso escrevo agora.

Talvez por isso socializo-me.

Talvez assim me explico embriagado.

Por estas linhas.