O poeta não morre ele apenas aguarda o dia de se juntar as sua próprias obras...
Esses vendedores de ilusões que se apaixonam todo dia e que tem a alma dolorida são criaturas formadas de frases...
São estrofes e tacos de palavras..
Órfãos de si ...
Vivos talvez ,ñ diria acreditar que são totalmente ,vejo um tico de morte neles.
Loucos sim! sem dúvida é certo como o ar que respiro está é a única fonte que me indica que sobrevivo.