Fala.

Não preciso me firmar.

Pois os traços são torcidos.

O gosto tão sofrido.

Que engana o imaginar.

Desta coisa, tão abastarda.

Que do peito não se cala.

Pois por onde vou.

Falta me a coragem de dizer.

Por isso que sou tão evasivo.

Emotivo, mas não besta em aparecer.

Mas um dia, tomo coragem.

E deixo transparecer.

Afinal.

Não sou o poeta.

Mas que vontade.

Bem que gostaria de ter.

Tracajá