Brita.

Brita.

De toda larva que escorre da minha entranha.

Ainda não e o suficiente para lhe agradar.

Pois se agitando, sussurrando e gritando.

Faz, dos meus desejos se assanharem.

E quietinha.

Com o corpo estremecido como lhe vejo.

Levanto a duvida lasciva e interrogativa.

De quem pedra virou.

Nessa, nossa conturbada e ativa.

Erupção.

Tracajá