Pobre poeta.

Ri do seu mau.

Divino e imortal.

Foste tu mesmo que o edificou.

Outrora, feliz.

Hoje um trapo inconsequente.

Como que se um rústico castelo de arreia a se desmoronar.

Segue seu caminho.

Pobre poeta.

Longa e a jornada.

E muito ainda ira ter que caminhar.

Tracajá