Lava

As lágrimas que escorriam pelo seu rosto, tinham um gosto conhecido.

Raiva, misturada com tristeza, compunham aquelas gotas amargas que chegavam até sua boca.

Tentava livrar-se delas o mais rápido possível.

E o frio voltara a se estabelecer naquele corpo fraco.

Aquela corrente amarga esculpia valas no seu rosto.

Corroía cada centímetro, percorria cada curva.

Rápida e intensamente, livrava-se daquele corpo.

Quanto mais escorria, mais lágrima tinha.

Escapava de seus olhos, como quem escapa de um assalto.

E como em um assalto, ela era a vítima.

Nunca o bandido, jamais o vilão.

Um tiroteio e adeus ao coração!