Era uma vez, uma flor...

Era uma vez uma flor,

Que foi cultivada com muita amor,

Que desconhecia o que era dor.

Era uma flor linda e delicada,

Que tornava belo o lugar onde enfeitava.

***

Sua beleza chamou a atenção,

E foi ferida sem nenhuma razão.

Ela sentiu dor,

Mas ainda sim com o mesmo brilho continuou.

Os lugares ela continuou a enfeitar,

E a beleza neles continuou a reinar.

***

Até que a feriram novamente,

E a dor causada até hoje ela sente.

O lugar onde enfeitava não tem mais aquela beleza,

E ela começou a ser tratada com mais despreza.

***

Num lugar sem importancia ela ficou,

E sem cuidados algum ela murchou.

Ainda a maltratavam e ela não reagia,

A dor tomou o lugar da alegria.

A paz já não fazia parte daquele lugar,

Foi destruido por pessoas que esqueceram o que é amar.

***

Ela não tinha nada a perder,

Sem fazer nada já a faziam sofrer.

Murcha, isolada, ferida,

Mas não esquecida.

***

No momento em que lhe causaram dor,

Um de seus espinhos os furou.

Nem ela sabia

Que tal arma possuía,

Mas que apareceu para que salvasse a sua vida.

Não foi uma forma de vingança, e sim um método de se proteger.

Daqueles que a faziam sofrer.

***

Mas nada voltou a ser como antes. Já não era uma flor bela, tampouco delicada.

O mundo a machucou, e ela se protegeu e com isso se tornou uma ameaça todas as vezes que se protegia dele.

Então ela foi esquecida,

E assim ficou até o fim de sua vida.

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O mesmo ocorre com os seres humanos. Os oprimidos se cansam e resolvem se proteger, mas a opressão vê esse ato como uma ameaça.

Nos tornamos fortes e muitas vezes perdemos tal sensibilidade, e muitas vezes o ódio toma conta do amor.

Não tem como sair sem feridas. O mundo nos machuca e depois nós mesmos nos machucamos. Nos tornamos frios, desprovidos de qualquer sentimento contrário ao ódio.

O amor ainda continua vivo dentro de nós, mas se esconde do mundo e até de nós mesmos.

Nos tornamos fortes e capazes, mas também frios e tristes.