Na ilusão de sermo-nos

Nascemos fora do nosso tempo. Não concordarias?

Caídos em ruínas escondidas pela relva alta num sítio que apenas conhece o pôr-do-sol e nunca as estrelas.

Sinais de uma estação errada; minha.

Linhas imaginárias de uma outra via láctea; minha.

Mas vou a ver, as ruínas são minhas apenas. A minha arte de ser-nos colapsa-me, pois não nos pertencemos.