Há dias...

Há dias na vida

de um poeta

em que a própria poesia

lhe cansa,

e, nesses dias,

não lhe há pior companhia

que o mero jogo

inútil

de palavras vazias.

Porque, antes da Poesia

há o Homem,

e terra

e náusea

e sangue.

Há crianças morrendo

pela nossa omissão.

E quando forem as nossas?

Outros poetas cantarão

as suas superficialidades.

Só nós não.