Pane.

É tão triste olhar para a vida e perceber que nada mais vale a pena. É uma sensação estranha. Mas que sentido tudo isso tem? Nenhum. É estranho perceber que ninguém pode ajudar, a não ser você mesmo, porque todo o caos está dentro de você. E a escuridão que te engole são seus demônios particulares. São guerras pessoais, bombas emocionais, canhões que atiram no seu rosto.

São palavras presas.

Ninguém se importa.

Você vira apenas uma estatística.

Sou só mais um caso de solidão aguda.

É triste não desejar mais um amanhã. E querer apenas deitar e dormir, sempre. Sempre, sempre, sempre. E segurar todo esse grito, esse choro, dentro de si. É surtar em silêncio e ver sua alma sendo perdida a cada guerra vã.

Triste mesmo é perder a batalha e não conseguir mais se levantar.

Hoje, eu perdi.